FOTOGRAFÍA EN PROSA POÉTICA
a Victoriano Crémer
27 junio 2009
Sombrero, gafas, ojos, traje y corbata…
Y llevando sonriente todo ello
diríase que hay un hombre más entre los hombres.
Pero no.
Es la imagen estática y estética
de un poeta inmortal,
que no nos dijo adiós sino hasta luego.
VIVIR ES COSA VIVA
que mata.
Es cierto.
Pero vale la gloria
y la pena.
ME NEGASTE TU ESPEJO, POESÍA,
mientras descorrías los colores
de la vida orientada hacia la noche.
Y ahora vuelves a mí con palabras sedientas
para decirme
que sostenga la luz en la mirada,
y me hablas de licores divinos
y espumosos versos
sin punto final.
Me dices que deje correr arroyos
de miel por las páginas de la memoria.
Pero mientes, poesía,
mientes como miente la primavera
abocada a morir sin su fragancia.
Mario Benedetti
16-05-09
Y SUCEDIÓ: AMASTE CON AMOR
y te salvaste.
Se cumplió tu deseo
de quedar dibujado
en medio de los libros.
Y no es metáfora.
Ya eres página inmortal
en la que aprendo el abecedario
de los sentimientos,
y sigo tus pasos
por la vida a ras de sueño.
¡Quién pudiera ser como tú:
Poeta inmenso, hombre bueno
encuadernado en rústica!
¡Mago de la palabra sencilla
que emociona y se recuerda,
bandera que respira y vuela!
SOÑÉ QUE SOÑABA
un sueño
del que despertaba
soñando
que soñaba
y me despertaba.
Ni jeroglífico, ni pregón, ni proclama.
Sólo una palabra fragante
como un atardecer frente al mar,
como una rosa capaz de iluminar
los pulsos de tu cuerpo,
como una manzana incendiada
en la boca de la noche.
Sombra y luz y carne blanca.
Así, sólo música,
sólo silencio:
Poesía.
Ando
revolviendo la marmita
de los signos
en proceso de ebullición.
Y las palabras bullen,
acarician, golpean
con matices,
ritmos y músicas,
órdenes y desórdenes.
Ando
a vueltas con la poesía
que se enciende y se apaga
como luz o emoción.
AQUÍ ADENTRO
no significa lugar alguno.
Todo está afuera,
más allá del signo
abierto a la mentira vital,
a la ausencia
y al destino.
Todo el amor del mundo
asoma a los ojos lentejuela
de mi perrita,
que brillan interrogandome.
DESPUÉS DE SIEMPRE, NUNCA. Lugar yermo donde no hay ojalá ni esperanza, ni signos evocadores de entendimiento. Lugar donde no existe sino el desalojo de la vida, el congreso oscuro de la muerte.
