VENTANA CIEGA,
vía muerta,
puente inacabado,
espejo sin salida,
muro de lamentos,
escalera de emergencia
a ninguna parte.
Luz recortada,
envuelta en el aroma
del otoño,
remolino amarillo,
oración sin destino,
tan libre como el viento
que me lleva
de ningún sitio
a ninguna parte,
con el alma llena de versos
esperanzados.
El espejero que fabrica versos,
-ilusiones engañosas-
que atraviesan las capas del alma
como si tal cosa,
me vendió ayer
una lámina de vidrio
que me refleja hermosa.
VENDRÁN NUEVAS LUCES
a repetir el espejismo.
Otros pies recorrerán
sendas parecidas.
Otros poetas descubrirán
los matices del otoño,
y en un hilo de repeticiones
tejerán versos
hasta que florezcan los almendros.
Pero los que están o no, allí,
-en ningún lugar-
no son,
ni tendrán vuelta atrás.
La vida no es un cuento
escrito a nuestra voluntad.
Nunca hubo un final y empezar.
Amparo Carballo Blanco
NADA NUEVO TRAE EL OTOÑO
en sus venas amarillas,
nada que no hayan pintado
los poetas
con palabras coloreadas
de mentirosa verdad.
En los charcos se refleja
la sangre del otoño,
hecha de amores pasajeros,
de existencias breves,
de miedos reales.
Y entre nubes y sombras
se cuela algún rayo de sol
incapaz de calentar los pies
de los ancianos fríos,
que ven pasar su vida
a toda velocidad,
-hacia ninguna parte-
arrastrando una luz menguada,
preludio del final.
Amparo Carballo Blanco
