A TODA POESÍA

…lo que me describe: incongruencia del esperar, la invalidez de la melancolía, lo desolado del deseo.

Jesús Hilario Tundidor

NINGÚN MENSAJE NUEVO que contestar, ni tormentas de amor que calmar. Ningún poema que configurar. Ni bordes ni sombreados. Ni plantillas ni complementos. Ni palabras que contar. Nada que personalizar…Sólo la incongruencia del esperar, la invalidez de la melancolía, lo desolado del deseo…, el seco acontecer de la nostalgia… Sólo silencio sin estilo ni formato, pura inmovilidad para guardar aquí como pecado especial.

Amparo Carballo Blanco

LAS COSAS INERTES

en el vivir acumuladas,
las joyas más caras,

el perfume de las palabras,
perlas igualmente extrañas.

Los días y las noches
de la vida contada,

los libros que se encienden

y en mí se apagan.
 Nada en verdad es real,

nada me pertenece.

Todo es prestado.

¡¡NO A
LA BARBARIE DE LA GUERRA!!

 ¡¡NO A LA DESTRUCCIÓN Y A LAS MUERTES INÚTILES!!

PAZ, PAZ, PIDEN A GRITOS,

con los ojos abiertos

a la muerte y al camino.

Pero, ¿dónde la paz?

Nadie sabe.

Nadie escucha.

Todos callan.

No está el aire

propicio para soñar

con palomas,

ni para andar

a la caza del viento.

Chove noite no mundo.

Son niños huidos,

brotes podados

por mano oscura

en guerras olvidadas.

Únicamente niños

que sorben el silencio

y el desaliento.

Son iguales nuestros gritos.

Lloran mis ojos su llanto.

¿QUÉ RUIDO ES ÉSTE

que golpea mis oídos?

¿Quién ha dado cuerda

al fiero reloj

que me hace saber

que el río fluye

rápido y lento?

¿Qué silencio es éste

que hiere mis oídos?

¿Quién ha dado cuerda

al fiero reloj

que me hace vivir

con la clara conciencia

de mi muerte?

Y es entonces cuando
se nota el óxido del tiempo
alojado en los ojos inconformes,
y una súbita desgana
en todo el cuerpo del verso.

HUBO UN TIEMPO
dulce y misterioso,
crujiente
 como un beso de cerezas.
Recuerdo
que tuve en mis manos un trébol
en plena floración
de eterna juventud,
pero no sé cómo
ni dónde lo perdí.

SÉ QUE EXISTO PORQUE ME DUELE

el parpadeo oscuro

de la luz en las manos

y el vértigo del tiempo

recortando mi espacio limitado.

Sé que existo porque me ves

y te abordé en el instante

que nos cruzamos

como barcas alejadas,

perdidas en medio del océano.

Sé que existo porque nada sé,

por eso vuelvo y me voy

del revés en un verso:
para sin duda saber

que la claridad verdadera

no está en las manos del ser.

VOLANDERAS

Por Amparo Carballo Blanco

Como si volar fuera fácil, las pícaras gaviotas atrapan al vuelo el pez que ha brotado del río. El pez es de espuma y escarcha, pesa lo mismo que el aire. El pez tiene escamas encendidas por la profundidad del lenguaje. El pensamiento vuela a todos los espacios, va de lo general a lo particular; de lo particular a lo general. El pensamiento dubitativo puede convertirse en un opaco ovillo de expectante silencio. Entonces las veloces y astutas gaviotas, para no morir de hambre o de asfixia, se disputan la presa que se vuelve abstracta y racional y artística.

La gaviota vencedora picotea con ardor el pez volador del pensamiento imaginario, y lo deja abierto a la creatividad. La otra se aleja sombría y perpleja, vencida, con el pico vacío y el vuelo pensativo, desplegado en el aire sin transparencia. Acaso busca la solución a su problema, no sigue propiamente una línea recta sino más bien zigzagueante, indecisa, con avances, paradas, rodeos y hasta retrocesos. Piensa y aprende.

MIL CUATROCIENTOS GRAMOS

de ciencia

de conciencia

de conocimiento

de bondad
debería contener
el cerebro humano.

Mil cuatrocientos gramos,
sólo eso:

pero es demasiado peso
 para un ser tan desalmado.

VENTANA CIEGA,
vía muerta,
puente inacabado,
espejo sin salida,
muro de lamentos,
escalera de emergencia 
a ninguna parte.

Luz recortada,
envuelta en el aroma
del otoño,
remolino amarillo,
oración sin destino,
tan libre como el viento
que me lleva 
de ningún sitio
a ninguna parte,
con el alma llena de versos
esperanzados.